Sommaire général des poèmes

Juste un poème n° 1 - Mathias Ecoeur, « Esquisse de Lou »

2011-10-28T12:00:00+00:00

Juste un poème n° 1

Esquisse de Lou

Mathias Ecoeur

29/10/2011

À C. et m.

Qu’ici on la surnommât parfois Emma, plaisanterie dérisoire nourrie des restes de lectures scolaires qui eussent mérité des souvenirs plus authentiques, Lou s’en foutait pas mal.

Cela, elle voudrait le dire, sans paraître s’en défendre. Et aussi : crier son prénom, crier qu’elle l’aime bien. S’alitant, elle joue avec ses sons ou ses lettres, toute en elle, loin de tous, et si proche pourtant. Alors, elle rêve éveillée comme un délire de feu et de langage qu’elle écrit ou oublie.

L : sa rectitude mâle, sa torsion violente, presque cassure qui m’angoisse un peu.

O, sexe féminin béant des lectures allégoriques. O, initiale ou pseudonyme symbolique, l’anneau porté par l’héroïne de Réage dans ce roman insensé avec lequel elle répondait au sarcasme misogyne de son amant – oui, cet anneau comme un peu écrasé, aminci, juste assez pour dompter l’agressivité du L, ce L que j’aime tant finalement.

O aussi, c’est évident, la pupille et l’iris, les cercles imbriqués dans son œil hier, ce soir, après l’étreinte, son œil qui paraissait plus clair et plus grand, que pourtant un noir violent consumait de l’intérieur malgré cette lumière, cet éclat qui émanait miraculeusement de son regard revenu de la convulsion.

Mais elle le sait bien : ce n’est pas vrai, ce n’était pas ce soir, Lou, pauvre petite Lou, ici quelle étreinte, quel amour est possible encore ? Lou, vois que tu as bien un peu d’Emma ! Mais non, susurrerait-elle, mais non, ce n’est pas cela, indubitablement, c’est comme un petit mensonge, juste pour le plaisir de l’entendre…

L, O, Lo, de la raideur à la rondeur des chairs, la courbe douce des lèvres jusqu’alors tendues en une ligne à la dureté de pierre. O, du Premier au Dernier et du Commencement à la Fin ; O, à l’origine du monde, à son abîme, à sa déchirure ovale.

La journée, Lou ingurgite lettres et substances. La nuit, longtemps, elle les ressasse, s’enfouit infiniment sous les robes feuilletées et imperméables de Mnémosyne.

Et puis U, U enfin, l’ouverture ou la brisure, U, enceinte entrebâillée de l’âtre de quel feu aux cendres grises, réceptacle de quels mots, de quelles substances, pince du Crabe ouverte, prête à ceindre ou à déchirer toute chair offerte, l’oblongue rondeur rompue ou invisiblement close d’où tout suc fuit.

Et, lorsqu’enfin elle parvient à séduire Hypnos, croyant ainsi éconduire un frère qui inlassablement la courtise et qu’elle craint tant, dans la pénombre, de confondre avec lui, le charme ne se prolonge jamais que le temps d’une fable ou d’un poème (mais les histoires, heureusement, durent parfois cent ans).

Journée neuve, pleine d’une langue inédite face à des substances nouvelles dont les noms crissent aux oreilles, de vers et de contes lus, inventés sur la page noire qu’elle dessine mentalement. Sur du papier, rarement. Les phrases longuement coulent en elle comme fusent, dans l’étroit labyrinthe de ses vaisseaux sanguins, les phalanges liquides d’un Thésée en blouse immaculée vers un minotaure informe.

Les armes et les potions ont leurs résonnances ; échos étrangement barbares des poches transparentes accrochées aux potences, caractères agrippés aux étiquettes blanches des seringues, syllabes que Lou prononce, chante presque, rumeurs sourdes qui tourbillonnent dans la salle stérile et nauséeuse, simplement parce qu’elles sont là, font mots, sont choses. Mais dans le tonnerre des syllabes et des poisons, elle y pense inlassablement, cela ne la quitte pas, l’anime toujours :

D’autres savent encore les moissons de langage, les œuvres pleines comme des œufs fécondés, même avec beaucoup de blanc pour nourrir le jaune. Les gens se foutent du blanc, ne le sentent et ne le goûtent plus, oublient qu’il est la chère essentielle. Ici, surtout, ils ne peuvent plus le voir. Et ailleurs, quelques-uns l’ont souvent cru d’une fadeur affreuse – et alors, alors seulement, il est vraiment vide.

Dans cette lactescence d’œuf, de papier, de blouses, de murs et de draps, faudrait-il que Lou mourût pour que tout s’achève ici, ou paraisse le faire ? Faudrait-il qu’elle survécût ? Qu’importe la tristesse ou la joie de ces phrases toujours potentielles qui font la fin prétendue d’une histoire, car elle seule y finit, ou y commence peut-être. Irréelle ou morte, Lou, par un détail, serait là encore, et son absence même lancerait un cri strident dans l’espace qu’un jour les mots lui ouvrirent sur la vie – et qu’elle ouvrit de la vie aux mots.

Immuablement, qu’on la surnomme parfois Emma, Lou s’en fout pas mal.

Juste un poème n° 2 - Alain Parrau, « Le dernier mot sauvé par le vent »

2012-02-10T15:00:00+00:00

Juste un poème n° 2

Le dernier mot sauvé par le vent

Alain Parrau

18/02/2012

- I -

Nuit exténuée dans l’embrasure

d’une porte soulevant le silence

personne ne voit ici

le départ d’un feu rongé par les pleurs

ni le dos tiède des souffles

enfouis sous les draps

la terre se remplit d’images

et la bouche se fend

au contact des os.

- II -

Un drap couvre ton visage

la lumière des arbres le disperse

à la recherche de signes

je gravis les songes aimés

qui nous éloignent l’un de l’autre

dans l’arabesque du soir.

- III -

Les brûlures nous accompagnent

comme les phrases portées par la nuit

nous sommes loin des étreintes

et du souvenir des pierres

une ombre se forme à nos pieds

lourde d’un chant perdu

où s’abattent les oiseaux

et nous oublions

l’œil qui éclairait le sol.

- IV -

Paysage incrusté de cendres

rocs perforant les masques

laissés sur les bancs

clouant les miroirs où meurent

des mouches noires

le ciel s’insurge

au bord des flammes.

- V -

Sur les graviers lacérés par l’orage

une douleur secrète

déforme l’horizon

écailles du temps venus d’une lumière

où lève une peau

secousses des lignes

pliant le regard

un éblouissement

dresse ses fourches.

- VI -

Des traces rêveuses comblent mes pas

quand le soc abrite la lune

et les souches tranchées par la nuit

s’agrippent aux balafres des chemins

deux fois le mot s’extrait

d’une terre où grimpent les sangles

brunes des racines

deux fois il retombe

pour fouiller ma voix.

- VII -

Loin du soleil où saigne

l’éventail des constellations

ton œil dans le tumulte des pierres

démêle les effervescences bleues du soir

le ciel récupère les ombres

saccagées par les rats

crépuscule oblique

nouant les cimes

aux civières du sol.

- VIII -

D’un seul mouvement des lèvres

je confonds rivières et jardins

comptable de lui-même

le monde s’efface dans ses reflets

une rose moisie déborde du miroir

quand sont jetés les travaux du jour

je tiens le registre

de l’eau et de l’air

où transpire la beauté des signes.

- IX -

Obscurci par les veines

des chantiers où s’enfonce la nuit

le début d’un chant célèbre

l’urne qui attend, la main offerte

aux oiseaux blessés

les murs laissent un dessin

poussiéreux alléger leurs ailes

et leur vol rattrape ma voix

sur la crête des vagues.

- X -

Etui noir des forêts

le ciel afflue avec les arbres

examinant les traces

de mes doigts sur les carreaux

ma phrase salue la terre

comme le vol d’un insecte

et pour toi seule

devient givre.

- XI -

Ce qui bouge encore

poumons d’une eau glaciale

autour des fronts gelés

la cérémonie des pelles harcelant

la tristesse des ronces

l’écorce des yeux.

- XII -

Sur les murs et sur l’eau

le tissu transparent des épingles

tremble

dans la chaleur épaisse du métal

liasse de brindilles

jaillie du fond d’un or pétrifié

un rayon disperse

les combinaisons opaques du sang

au cœur de nos poitrines.

- XIII -

Echardes du temps

comme un buisson d’éclairs

surprend la douceur d’une main

posée au bord des fontaines

se forme ailleurs

sur les digues et sur les quais

où s’incrustent le désir

des aurores souterraines

la loi et l’orgueil

sans mesure du regard.

- XIV

Le monde inaltérable

douleur et joie incendiées

de la paume aux rivières

l’assaut patient des ruines

contient la mort elle-même

au milieu du froid

soutient l’élan

précis des chemins

qui plient l’éternité.

- XV -

Voix unique

sous le sable noir de l’oubli

à peine reconnue

qui vient jusqu’à moi

à travers les saignées

voix des seuils infranchissables

délaissant les armes

trop visibles des roches

où se perd l’horizon

alliée des souffles

mûris sous l’écorce

voix certaine

là-bas et ici.

- XVI -

Excavation du silence

rabattu sur les baies

la terre succombe

sous le poids des cordages

trajectoires blanches des roseaux

cisaillés par le vent.

- XVII -

La bouche des raies

rassasie les pierres

bûchers captifs des nefs

enfouis sous les blés

privée d’agonie

l’élucidation des ciels

enserre les ravins.

- XVIII -

Ecoute le murmure

des doigts prisonniers du sable

là où naît

le corps incendié des étoiles

approche-toi : tu devines

sous la morsure du seuil

le raclement des ciels

agrippés au lointain

le dernier mot

sauvé par le vent.

Alain Parrau est né en 1955. Il est l'auteur de Ecrire les camps (Belin, 1995 et 2009), d'articles consacrés à la « littérature des camps » nazis et soviétiques, et de poèmes publiés dans la revue Po&sie.

Juste un poème n° 3 - Michel Collot, « Visage - Paysage »

2012-03-16T10:00:00+00:00

Juste un poème n° 3

Visage - Paysage

Michel Collot

17/03/2012

La beauté du monde
que j’ai tant cherchée
dans les paysages
s’était concentrée
dans un seul visage
qui lui a donné
une âme et un corps.

Présence légère
comme la rosée
dans l’herbe au matin
puisse le soleil
ne jamais la faire
s’évanouir en l’air.

Sais-tu lorsque tu dors
et que je te regarde
que tes paupières closes
recueillent ta beauté
pétales refermés
sur le cœur de la fleur ?

Dans le gris du matin j’attends
que le soleil se lève
dissipant les nuages
que se rouvrent les yeux
qui me donnent le jour.

À peine éveillé, la beauté
de ton visage en moi
flamboie comme dans l'or de l'automne en Corée
un champ de riz qui m'ouvre en son milieu
un sillon de plaisir

légère comme un peuple
de pavots palpitant dans l'air du matin calme
posant mille baisers sur ta lèvre en corolle

profonde comme les plis ombreux de la montagne
où m'enfoncer torrent tumultueux au sein
de la forêt si dense jusqu'au fond de ton corps.

Outre de nombreux essais portant sur la poésie, Michel Collot a publié plusieurs recueils : Issu de l'Oubli (Bruxelles, Le Cormier, 1997), Chaosmos (Paris, Belin, 1998), Immuable Mobile (Bruxelles, La Lettre volée, 2002) et De Chair et d'air (Bruxelles, La Lettre volée, 2008).

Juste un poème n° 4 - Sebastian Amigorena - « Instants »

2012-11-17T15:00:00+00:00

Juste un poème n° 4

Instants

Sebastian Amigorena

17/11/2012

Les gouttes de pluie qui tombent sur les flaques d'eau n'éclaboussent pas. Elles se transforment en protubérances éphémères qui révèlent sans faille averses et crachins. Asymétriques, asynchrones, d'intensité variable et de distribution aléatoire, ces minuscules buttes liquides allument les flaques d'eau de feux biscornus. Je les ai vus pour la première fois, fasciné, dans la cour de mon école maternelle, un jour de pluie lointain. Depuis, ils ne me quittent pas.

* * *

Nous nous éloignons lentement, abandonnant derrière nous un sillon blanc, qui avec la distance et le temps, s'estompe. Au loin la mer redevient elle-même, retrouve sa nature bête et apaisante. Entretemps, une trainée de remous chaotiques, tout d'abord bouillonnants de colère, s'apaise rapidement et accepte sa nature de bave éphémère. Gargouillis insignifiants, poussés par le bas, ils se créent de l'intérieur, nous rappelant l'abîme de bleu définitif qui dort sous leurs pieds. Puis, des vaguelettes surgissent sur les côtés, s'écartent et disparaissent aussitôt, incompréhensibles d'organisation éphémère. Alignées et synchrones, concernées par leur sort commun, elles nous suivent tout en s'éloignant, comme des souvenirs endoloris.

* * *

L'avant de notre bateau fend la mer, rejetant sur les cotés des effluves d'eau, qui lèchent brièvement les côtés de la coque et retombent en avant. L'écume que nous repoussons avance sur l'eau, comme des doigts qui pianotent sur un clavier silencieux. Flots déchirés, des éclats d'écume sont projetés en l'air. Notre vitesse, les mouvements verticaux que nous imposent les vagues, le contour de la coque, donnent aux gouttelettes volantes des formes et des trajectoires toujours renouvelées. Suspendues en l'air un instant par notre regard, elles prennent des poses figées, circulaires ou ornées de courts bras maladroits. Puis elles retombent et sont transformées soudain en reflets brillants, fuyants, qui disparaissent à jamais sur la surface mobile de la mer du temps.

* * *

Abandonnées dans un coin de chemin poussiéreux, à flanc de colline, au-dessus de la mer, quelques cailloux sont occupés à ne rien faire. Leur masse les attache inéluctablement à la terre. Bousculés par notre pied maladroit, ils décollent, roulent, sautillent, s'enivrent de légèreté. Pleins d'espérance, ils sentent sous leurs vieux ventres ridés un chemin différent. Ils contemplent un paysage nouveau, stimulant. Ils rêvent de voler, se grisent d'espoir. Et puis ils oublient, s'habituent à leur nouvelle demeure, ne protestent pas, sont patients, résignés, et finalement pas très intéressants.

* * *

Lorsqu'on lance une pierre, la force cinétique que lui transmet notre bras, sa masse, sa forme et la résistance que lui oppose le vent, déterminent pour parts inégales sa trajectoire. Celle-ci trace dans le ciel un trait éphémère, solitaire. Si le jet vise une cible, le point d'arrivée prend une importance qu'autrement il n'a pas. Si le trait est harmonieux et la cible atteinte, se produit en nous un sentiment de plénitude que l'exploit réalisé justifie difficilement. Si le galet est épaté, si son trajet est parallèle à une surface liquide et plate, si notre main lui a imprimé un mouvement de rotation suffisant et si sa vitesse dépasse un seuil critique, lorsque la gravité infléchit enfin sa trajectoire, provoquant un contact transitoire avec la surface du liquide, la pierre, défiant toutes les lois de la physique et de la magie, rebondit, encore, encore et encore. Battements réguliers, temps suspendu, les ricochets interrogent l'eau.

Juste un poème n ° 5 - Max de Carvalho - « Le Pouvoir d'apprivoisement du petit »

2013-01-26T15:00:00+00:00

Juste un poème n° 5

Le Pouvoir d'apprivoisement du petit

Max de Carvalho

26/01/2013

mouche posée
sur la main qui
allait frapper

Est-ce le Maître qui t’envoie,
mouche en prière
sur le bord de mon lit ?

Je te reconnais,
mouche d'Issa.
Passe ton chemin.

La mouche se jette aux
quatre coins de la chambre
pour trouver le sommeil.

J'ouvre les yeux :
la mouche d'hier fait les
cent pas au plafond.

En vol la mouche
récite le premier
psaume du jour.

Elle veut à tout prix
lire ce livre avec
moi la mouche.

Toi au moins
tu as une âme
mouche solitaire.

Mouche :
c'est l'autre battant
qui est ouvert.

La mouche qui tournait
dans ma chambre
est sortie.

Volant de l'un à l'autre cette
lointaine cousine de la mouche
à miel nous prend pour des fleurs.

Et hop ! l'une sur
l'autre c'est fait.
Tout comme nous.

Tant de mouches
restent prises aux
toiles abandonnées.

Il y a longtemps qu'elle
s'est envolée, la mouche
prise dans la vieille toile.

Elle est l'ombre
d'elle-même cette
mouche sur la porte.

La mouche sur la crèche
veut voir aussi
quel Sauveur lui est né.

Je tue toujours
la même
mouche.

Comme elle tourne sur elle-même
avant de mourir
la mouche !

la mouche que j'ai tuée
en sait à présent
plus long que moi

Juste un poème n ° 6 - Jean-Charles Vegliante - « Thrène »

2013-03-02T14:00:00+00:00

Juste un poème n° 6

Thrène

Jean-Charles
Vegliante

02/03/2013

Jusqu’au noir d’où / La source s’entrevoit

S. Beckett, Paroles et musique

Toute lumière enfin éteinte repose
Pauvre corps désert. Comme tu sembles loin
Comme les mains amies désespèrent seules
De t’atteindre ! Au matin froid pourtant – les merles

27 mars 2011

Prolonger l’avoir-été, affirmer être
Avec ses yeux d’un au-delà, ses musiques,
Le dernier déjà las Bashung, et les mots
Contenus, les débordants, les mécaniques…

Des mots ne servent qu’à consentir aux larmes
Qui les encombrent, les dépassent, s’avalent
Dans leur propre origine à quoi pousse et urge
Le profond vivant désir de n’être pas

La lanterne folle de Félix Beaujour
S’élève dans la croisée, en pyramide
De chagrin parmi les ailantes, les lierres
Comme un cri. Sous le ciel les partants se courbent

Nous les partants, les passants, les promeneurs

4 avril 2011

– Ils ont vidé la maison. Indélébile
La trace d’un appareil ménager sombre.
L’odeur de cigarette à peine. Dans l’air
Asséché pas un geste. – À qui manque-t-il

Bien plus tard, trop, dans un film une pâle ombre
Passante et monstrueuse de son malheur :
Il ne faut pas aimer, il ne faut que perdre
Tombe d’avoir trop retenu son effroi

Juste un poème n ° 7 - Sebastian Amigorena - « Instants n°2 »

2013-05-04T14:00:00+00:00

Juste un poème n° 7

Instants n° 2

Sebastian Amigorena

04/05/2013

Les flammes aiment le papier avec passion. Elles le dévorent de colère, se colorent de sa matière, brillent de sa douleur. Quand elles en ont fini, il ne reste plus qu’une fine pellicule noire, froide de carbone et d’encre, fragile, qui flotte puis cède sous un souffle.

* * *

Les vagues sont les prolongements apparents de forces sous-marines. Collines animées, en bon ordre, elles avancent par rangées vers les rives. Et soudain, excitées d’approcher, leurs crêtes s’irisent d'écumes pétillantes, qui impatientes s’enroulent vers l’avant entrainant un fin feuillet de leur propre substance. Celui-ci, au contact de la base avant de la vague forme une cavité cylindrique qui progresse latéralement et qui pour un temps, transforme les ondes en canules translucides. L’intérieur de ces tubes, espaces entourés d’eau mobile, est un lieu hors du temps. La lumière y est filtrée par des flots écumants. Assourdis par un bruit rugissant, on y reste un instant infini. Puis on plonge dans l’eau, entraînés, ballotés, malmenés par des flots en furie, qui nous déposent enfin, essoufflés, sur le sable mouillé.

* * *

Le sable a une relation passionnée avec la mer et le vent. Elle le crée, il le disperse. Son comportement est déterminé par les unités qui le composent : les grains de sable. Ceux-ci sont liés entre eux par leur nature minérale et par les lois physiques auxquelles ils obéissent sans recours. Sec, le sable invente des déplacements précipités mais d'une lenteur contrôlée, suivis de nouveaux équilibres instables. Ces mouvements ont des causes externes, le vent, ma main... Le sable piétiné forme des monticules abrupts, aux faces plates, qui résultent de glissements catastrophiques et qui aiment jouer avec la lumière. Laissé à lui-même, aux forces involontaires qu’il subit (vent ou vagues), le sable s'organise selon des règles surprenantes, en ondes d'amas. Le sable révèle à nos yeux des forces invisibles qu'il interprète comme une partition de musique. Les yeux fermés, sous la mer, un jour de vagues douces, vous entendrez peut-être son chant désespéré.

* * *

Le vent est peut-être la force naturelle la plus incompréhensible. Violent et doux, il est fait de mouvement et de distance, de bruit et de silence. Au-dessus des collines désolées, des montagnes glacées, il souffle sans cesse. Le vent annonce ces terres rares où nous errons parfois, vagabonds aux limites de l’inconnu. Il est notre frontière lointaine, notre horizon familier. Il emporte des parties de nous-mêmes, fines poussières de notre âme, pour les déposer au loin. Auprès de toi.

* * *

Les nuages nous séparent du ciel, nous cachent l’au-delà. Paquets de gaz colorés, ils s’ennuient en silence. Leurs formes obéissent à des règles étranges, dont la part liée à la chimie et à la magie céleste est difficile à appréhender. Brillance, rondeurs, consistances reflètent leur nature vaporeuse. Leurs parfums sont obsédants, senteurs de jardin de rêves où l’on revient sans cesse.

* * *

Les rochers sont les frères ennemis des nuages. Lourdeur contre légèreté, torpeur contre finesse. Ils sont indéformables. À la fois dérobés et apparents, familiers et inquiétants. Tous les rochers sont issus d'un aïeul énorme, monstre géant qui vit dans les entrailles de la terre. Cette roche primordiale, fondatrice de notre planète, règne sur les minéraux depuis toujours. Elle est notre origine et notre devenir. Collines et montagnes sont les extrémités visibles de ses bras tentaculaires. Les tremblements de terre sont ses frémissements et les volcans ses soupirs. De ses veines ouvertes coulent intarissables de sombres larmes noires.

* * *

L’herbe résiste, et plie sous le vent. Danse perpétuelle. Jeu sans fin. Et chaque aller-retour qu’un brin d'herbe fait dans le silence de la nuit, de chaque plaine, de chaque colline, de tous les prés de la terre, chaque aller-retour dessine un trait unique. Ces traits forment les lettres d’un livre sans fin, qui depuis toujours, sur la toile de la nuit, retrace sans relâche l’histoire de nos vies.

Juste un poème n ° 8 - Sebastian Amigorena - « Instants n°3 »

2014-01-18T15:00:00+00:00

Juste un poème n° 8

Instants n° 3

Sebastian Amigorena

18/01/2014

La mer décompose la lune et le soleil en salves de feux intermittents. L'aspérité mobile de sa surface miroitante transforme ces sources continues de photons lointains en flots saccadés de flèches brillantes. La fréquence et la densité de leurs éclats s'estompent latéralement en s'éloignant de l'axe vertical de leur source. Jeux de lumières, ils nous suivent du regard. Les reflets sont incompréhensibles, incontrôlables. Tentatives désespérées de maîtriser l'immaîtrisable, les miroirs créent un abîme encore plus énigmatique, qui nous transforme en semblables étrangers. Par la même alchimie humide, les jours de pluie, sur les rues désertes, les reflets rallongent toute source de lumière jusqu'à la douleur.

* * *

Parfois, l'ombre qui joue dans les feuilles des arbres projette des éclats de soleil ronds et mobiles. Les explications physiques à ce phénomène étrange sont assez simples. Interstices fins formés par la superposition tridimensionnelle des feuilles, lois de diffraction de la lumière et vent (pour la mobilité), se chargent d'assurer ce spectacle touchant. Si nous créons entre nos doigts serrés un espace triangulaire suffisamment petit et que nous en approchons notre œil, par un phénomène optique assez semblable, le trou devient rond. Vu par cette fente circulaire, le monde change. Flou, étrange, un monde de beauté vague où la lumière caresse les ombres de ses doigts légers.

* * *

Les étoiles ne meurent pas, ou si peu. Elles ne s’éloignent lentement de nulle part. Seules dans l'espace, dans le temps, elles frissonnent de peur, de froid. Perdues dans la nuit, sans espoir, de lumière tremblotante elles voudraient éclairer la pénombre sans fin.

* * *

La pleine lune éclaire de longs nuages fins, qui se déplacent lentement, chassés par le vent. En fond d'écran, l'intensité bleu-gris du ciel augmente en s'éloignant de la source de lumière pâle, alors que l'éclat des voiles claires décroît. Leur texture granulaire, leurs formes allongées, recommencées, créent une illusion de paysages désolés. Sur un ciel sombre, les nuages sont faits de rareté. Reflets limpides, lueurs perdues, la nuit humide brille dans nos yeux.

* * *

La lumière est faite de sources directes et de reflets, de soleil et de lune. Fenêtres des immeubles, bêtement alignées, phares des voitures, fuyantes, ou lampadaires au coin des rues, les sources directes de photons sont étroites, immédiates. Elles nous percent, nous traversent. Nous dévoilent, pâles reflets de nous-mêmes perdus dans la nuit. Les photons lunaires - ceux qui nous arrivent par ricochet - sont plus complexes, nuancés, osés. Ils nous racontent leurs voyages, leur histoire, les doutes qu'ils ont appris. Les photons qui caressent ton regard sont parfois cruels et déroutants.

* * *

Il est des images que nous conservons au-delà du temps. Elles se nichent dans quelque recoin poussiéreux de toile neuronale, coincées dans une forêt de connections synaptiques. Quelle combinaison étrange de médiateurs chimiques et de courants électriques congèle ces tableaux intimes que nous avons peints un jour lointain ? Et elles y restent longtemps, toujours. Les sentiers qui mènent vers ces lieux sacrés sont fugitifs, intemporels, labyrinthiques. Nous savons pourtant les emprunter, parfois malgré nous, sans hésiter, sans jamais nous perdre ou nous tromper. Et nous contemplons ces reflets de nous-mêmes encore et encore, quand la force nous abandonne ou bien en automne.

* * *

Juste un poème n ° 9 - Jean-Pierre Naugrette - «Maison noire »

2014-02-01T14:00:00+00:00

Juste un poème n° 9

Maison noire

Jean-Pierre
Naugrette

01/02/2014

dans le champ des rues
blanc.
(un lièvre en retard consulte
Un panneau indicateur encore
Jaune).
la Dodge vintage sommeille.

It’s all right.

les livres obéissants
se classent eux-mêmes
comme il faut.
au salon quelqu’un taquine
les touches d’ivoire
et d’ébène.
et tandis que le café se prépare
tout seul ou presque
(c’est l’amitié qui fait le geste)
les flocons persistent
dans leur être
épaississant la plaine.
(depuis ce temps le lièvre a trouvé son chemin).
les Préludes, eux, tendraient
à l’alléger plutôt,
à relever la neige,
la faire monter, monter,
aufheben
vers les Rocheuses au loin
Goldberg Veränderungen
BWV 988
vers Banff Jasper Vancouver
et au-delà, vers
la mine perdue de l’Allemand
noir sur blanc
et loin, par-delà
les nuages

Here comes the sun, I say
It’s all right

Juste un poème n ° 10 - Martin Rueff - «La question à Warhol »

2014-03-01T14:00:00+00:00

Juste un poème n° 10

La question à Warhol

Martin Rueff

01/03/2014

en 1968, à Stockholm, Warhol, hasch avant l’eau
déclare glaçant comme du papier factorié
dans le futur,
chacun aura droit à
quinze minutes de célébrité mondiale
chacun chacun
ni cinq ni dix ni vingt : quinze
le quinze – chiffre apporté au
théorème proverbe moderne du buzz
nom moderne du proverbe du théorème
nom ignoble de l’agit-prop sans propre
nom du bourdon des gens
ah le bourdon sans buzz des gens Andy
ah le bon vieux bourdon
avec larmes collées dedans et angoisses le soir

une heure, Andy, c’est quatre quarts d’heure
le quatre-quart lourd
celui qui ne passe pas
avec ses longues heures d’enfance
enroulées dans la gorge
un quart de chagrin un quart d’espoir
un quart d’ennui un quart de désespoir

une vie moyenne d’homme, Andy, c’est quatre-vingt ans
de femme quatre-vingt-cinq
une journée d’homme et de femme,
c’est quatre-vingt-seize quarts d’heure Andy,
une année trente-cinq-mille-quarante

Tu me suis Andy ? Tu y es ?

Une vie d’homme deux millions et trois mille-deux-cents
quarts d’heure
une vie de femme deux millions et neuf-cent-soixante-dix-huit
quatre-cents quatre d’heures
ce qui fait beaucoup en quarts d’heure Andy,
beaucoup
beaucoup de bons et de mauvais et de passés du bon au mauvais
mal seul ou mal accompagné.

Andy, Andy te seras-tu jamais mandé
au moins une fois la balle dans le ventre
avant qu’elle prenne l’ascenseur
au moins une fois quand la vie remontait redescendait
comme sur des plaques d’aluminium
ce qu’un homme ce que tout homme
était censé faire des
deux- millions-huit-cent-trois mille-cent-quatre-vingt-dix-neuf
quarts d’heure restants ?
ce qu’une femme ce que toute femme
était censée faire des
deux-millions-neuf-cent soixante-dix-huit-trois-cent-
quatre-vingt-dix-neuf
quarts d’heure restants ?

La vie Andy, tu vois, cette partie de l’existence Andy ?

souffrir peiner attendre aimer attendre perdre du temps
se trouver là être la mauvaise personne au mauvais moment
rire en grelots dans la cloche amicale pleurer sous cape
regarder la vie jolie passer passer la vie à regarder la vie passer
tuer le temps qui tue
craindre les mauvais coups
s’attacher souffrir se détacher souffrir
se rattacher resouffrir se redétacher resouffrir encore
ah les bons petits diables détacheurs Andy
toujours à souffrir de vouloir s’aimer mieux
rester couché devoir se lever partir au boulot Andy au boulot
s’allumer une cigarette les yeux dans le vide
être trahi par ceux qu’on n’a
jamais trahis
trahir
ceux qui ne nous ont jamais trahis
dans le Monumental Valley de larmes ravalées
gâcher la terre
tâcher la guerre
enterrer la hache
de toute guerre lassée
gagner du temps
voir les gens partir
perdre du temps
voir les gens
partir
voir les gens partir Andy

Andy, dis-moi oui
sois gentil.

Martin Rueff est Professeur de l'Université de Genève, en Suisse. Il est corédacteur en chef de la revue Po&sie. Il a publié lui-même, parallèlement à son oeuvre critique et ses nombreuses traductions, plusieurs textes poétiques, dont Comme si quelque (Chambéry, Comp'act, 2006) et Icare crie dans un ciel de craie (Paris, Belin, 2008), et prépare actuellement un nouveau livre de poèmes.